Угас обычный день, и вымыта посуда,
А в ящике опять убогий сериал…
И как-то жизнь пресна... развлечься бы не худо,
Домашний мой мирок невыносимо мал.

Тут, словно старый друг, мне улыбнётся Муза,
Пегасы прилетят, как вешние грачи,
И счастьем я дышу: ведь крепче нет союза,
Способного рождать фантазии в ночи.

Днём сколько ни пыхчу, не сочиню ни строчки,
Лишь ночь откроет всей Галактики простор,
И не мешает мне ни рёв соседской дочки,
Ни громкий за стеной нетрезвый разговор.

“Поэты не нужны! Толчёте рифмы в ступе,
А толку ни на грош! – талдычит мне жена, –
Ведь сколько ни пиши, а ни строки не купят,
Союзпечать и та не примет ни рожна…”

Но к ночи я опять в оковах вечной страсти!
Слагаются стихи, и счастлив я вполне
От мысли, что они кому-то дарят счастье,
Хотя бы одному! Хотя бы только мне...