Ты, дождавшись трамвая морозным январским утром,
жизнь снежинок легко разменяв на хрустальность в каплях,
топишь пальцами белую наледь в проёме хмуром,
заоконье из виду боясь упустить, прошляпить
снежный вальс февраля и холодное солнце марта.
Сняв пальто на апрельской, в преддверии птичьих трелей,
проезжаешь щебечущий май в дуновенье мятном
и выходишь в июньскую негу, на той аллее,
что, петляя на знойном июле, уводит в август.
…Замедляешь шаги, и хрустит под ногами пряность
предпоследних дней лета, ещё не набравших влагу,
опалённых светилом, опавших с каштанов рано.

Заплетая в ресницы лучи золотистых нитей,
под шафрановым солнцем зажмурившись, вместе с ветром
паутинку цепляешь на выцветшем сухоцвете,
пропустив остановку, исписанную граффити.

Остывает сентябрьское солнце. Свинцово небо.
Оставляешь октябрь, листопады и серость будней.
В бесконечность дождя первый снег замешав нелепо,
оголённый ноябрь на душе твоей ноет нудно.

Остановка конечная. Под завыванье вьюги
пропускаешь её в декабре и опять по кругу.

/27.08.2020/