Живём, разделившись, а мы ведь, друзья, в родстве,
Адама и Евы один в нас живёт геном.
И кажется солнцу, что жизнь – это просто свет,
Который горит, не сгорая, святым огнём.

Слепыми становятся люди, стекаются в города,
Но некому, некому, некому там помочь.
И кажется солнцу: оно над Землёй всегда,
А мы убегаем по шарику в тень и в ночь.

И каждый из нас – это, в общем, такой червяк,
Примеряющий крылья и, обжигаясь, нимб.
И кажется солнцу, что вечность была вчера,
А завтра другая настанет, уже не с ним.