А наша жизнь – не серый том,
Он монохромно полихромен:
В нём тень свивается ужом,
И радуга горит в ладони.

Где суета, где осознанье,
Не скажет храм, не скажет дом:
И там, и там – волна страданий,
И там, и там – людской содом.

А вспомнится ль потом строка
Прожитой жизни, так ли важно?
Пускай летит под облака
Мой лёгкий самолёт бумажный...