Я на новую жизнь получу отрывной талон,
единичкой в очередь встану с прямой спиною.
Заплатить мне нечем. Пусть мир расплатится мною
за морошку и клюкву стихирных моих болот.

Что мне деньги мои – ни любви, ни счастья на них
не купить, всё только одёжное да съестное...
Впрочем, книги. От книг я пьянела ещё весною,
а сейчас мне уже не в радость даже они.

Завяжу со стихами. Сопьюсь. Но это потом.
Где-то там в небесном издательстве Чарльз Буковски,
обложив лейкемию матом по-стариковски,
выпивает и бережно гладит своих котов.