Быть не с тобой. С тобой не быть. И фраза,
порвавшись, рассыпается, как бусы,
на буквы разноцветные. Не сразу,
но всё же под ковром найдутся плюсы.

Когда ты ложь, сочащуюся ядом,
роняешь с губ в молчание колодца,
твою мне правоту уже не надо
отстаивать, рискуя проколоться.

Ты глупость совершаешь. И другую.
А перед третьей пауза повисла.
Не гнаться с решетом теперь могу я
за тенью ускользающего смысла.

Могу. Хочу. Находит тот, кто ищет.
Потоку плюсов нет конца и края.
И я с восторгом ползаю в пылище.
И всё из бусин чётки собираю.

Декабрь 2021