Брожение ума, где Муза вьёт
гнездо: таскает ветки, пух и перья.
В нём высидится каждому своё;
я высидела, вот, пишу теперь я.

Любовь, любовь… Неуловимый кайф,
слова – такие сладкие, до боли,
что истинные чувства побороли,
но стерпится потом. Ты привыкай,

как привыкаешь к дождику, к снегам;
контраст температур, паденье града
и разума туман... Чему ты рада?
Не будет настоящего, не дам.

Пиши, пиши… Но около, вокруг;
не в бровь, а в глаз – не пробуй: не удастся.
По крайней мере, будет небу цаца:
играться пеплом. Всё сгорело вдруг.

Придут другие – слово исцелят,
признаниями клин вбивая клином.
…В гнезде комочек – в пухе тополином
по осени несчитанных цыплят.