— Как, по-твоему, Том, какой у нас получится следующий год? Лучше этого или хуже?
— Ты меня не спрашивай. — Том подул в стебель одуванчика, точно в дудку. — Ведь не я создал мир. — Он на
минуту задумался. — Хотя иногда мне кажется, что всё это моих рук дело.
(Р. Брэдбери - "Вино из одуванчиков")

Как рыбы на массовый нерест,
спешат к берегам корабли.
У каждого — собственный берег
с желанной полоской земли.

Трепещут, гонимые ветром,
как бабочки, их паруса.
Срывается кэп — donnerwetter! —
обругивая небеса.

А где-то неведомый кто-то
сидит и вдувает в дуду
хотелки свои и расчеты,
имея всех прочих в виду.