Когда события упруги
И предстают без неглиже -
Всё стихотворные потуги
Не обязательны уже.
И так целительно молчание,
Когда срывается на крик
Всё, что теперь уже случайно
И недостойно вжиться в стих.

А что достойно - беспокойно
Оцепеневшему уму.
Что было до - уже покойник,
Что будет после - не пойму.
А что сейчас - всё ближе пышет
И фонтанирует огнём.
Молчи, кричи, оно не слышит
И дело, вообщем то, не в нём.

Во мне, во мне, во мне всё дело!
Когда мерилом бытия
Является родное тело,
В котором есть вся суть моя.
Тогда вокруг моей вселенной
Всё одинаково смешно.
И запах роз, и запах тлена
Неразличимы мной давно.

Моё течёт по жилам время,
Стекая по годам в песок.
Мной не написана поэма,
Не собран с поля колосок,
Враг не убит и друг не предан.
Потомкам дерзким и глухим
Печальный опыт не поведан
И о себе не сложен гимн.

Всё опоздало перед бурей,
Которой будет смятено
В моей ленившейся натуре,
Всё, что казалось мне, должно
На многотерпящей бумаге,
На многотерпящей земле
Оставить след моей отваги,
Не канув в грязь в осенней мгле.

Я опоздал. Уже не важно,
Что я хотел, о чём мечтал.
И на последний лист бумажный
Рычит отчаянья оскал.
Всё ближе вал огня девятый,
Отчёт обратный всё быстрей.
И со стены мой Бог распятый
Грозит мне в пятнах фонарей.