Возможно, эта жизнь мне просто снится. Осенний день пронырливой куницей скребёт по сердцу острым коготком. Сливаются в одно чужие лица. Надрывно голосит шальная птица – как знать, по ком…
В безумном мире выживают психи: стою, кручу компот из облепихи, по всем симптомам – близится зима. А коготок скребёт по сердцу тихо, царап-царап… А может это выход – сойти с ума?
Не помнить дни, не складывать в недели, смотреть сквозь небо, где снега созрели, вот-вот полягут – меньшей из потерь. И, заблудившись в будущей метели, не думать – как там всё на самом деле, и что теперь.
Равняет смерть своих и посторонних – по ком сейчас протяжный крик вороний, и чья по небу катится звезда?.. В безумном мире каждый с Богом вровень.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Читается размеренно... как "баю-бай", как скрип колеса - царап-царап! Обманчивое впечатление, поскольку сильно цепляет. Классный стих, браво! С теплом!
С теплом!
Очень воодушевляющие эмоции, сразу приходит чувство уверенности, что не зря писала
Душа отзывается на каждую строчку. Спасибо, автор.
Лана_Юрина (24/10/22 10:58) •
--- вот она - мать всех грехов где окопалась Так что, не надо. Будем нести свой крест разума с достоинством!