Как хочется встать посреди ноября
И долго в туман материться,
Где сырость, мою седину теребя,
Стирает знакомые лица.
Над павшей листвой зарыдает луна,
По зелени лета тоскуя.
Зачем эта осень поэтам дана,
Кому она очи чарует?

Наверное, тем, кто не верит в конец
Своих мимолётных мечтаний.
И славы примерит багряный венец,
Себя обессмертив стихами.
Наивный властитель своих только дум –
Какой-нибудь осенью поздней,
Стихи твои в листьях опавших найдут,
Гниющими в куче навозной.

Из избранных, память людская шутя,
Составит не вечный гербарий.
Но нового времени злое дитя
Снесёт их сжигать в колумбарий.
И вихрем кружИт этот круговорот
Стихи, как опавшие листья.
И встанет поэт у последних ворот,
И долго в туман матерится.