По христиански мне, конечно жалко
Собаку, что надеялась на кость -
Когда ей вместо кости бросят палку
И тренируют в ней собачью злость.

И верный пёс, не подавая вида,
Бежит за ней уже который раз.
И источает радости флюиды
Из жизнерадостных голодных глаз.

Вот так и мы, воспитывая верность
В своих натренированных умах,
Покорно принимаем неизбежность
Его игры, в бесчисленных томах.

И там, где ищем мы духовной пищи,
Во всю урча голодной, злой душой -
Опять "аппорт" и снова палка свищет,
И неизбежно тащит за собой.

Творцы стихов, фундаментальной прозы,
Властители людских умов и душ,
Не раз свои надмирные прогнозы
На нас пролили, как холодный душ.

Мы закаляли ненасытный разум,
Мечтая часто, что в конце пути,
Душа испробует все яства сразу,
Чтоб мудрость на десерт приобрести.

Хозяин у читателя жестокий,
Хотя и превосходный ловелас.
Как палку, в мир кидает злые строки.
А кость? А кость, вестимо, Бог подаст!

И обожают бедные людишки,
С тоской голодной в преданных глазах,
Бежать покорно вслед за новой книжкой,
Застрявшей палкой в сточенных зубах.

Я сам уже давно не слишком молод,
Но до сих пор, надеясь на "авось",
Бегу за ней, испытывая голод,
В надежде на невиданную кость.

Крепка моя, читателя, закалка,
Как автор - беспощаден к добрым псам.
Не раз уже швырял голодным палку,
От голода, в ночи зверея сам.

И бесконечны эти перепалки -
Когда одним увидеть удалось
В моих стихах, очередную палку,
Другим, давно желанную им кость.

Конечно, это всё мечты врунишки
И стих очередного хвастуна,
Который не попал ни разу в книжки,
Других, наевшись книжками, сполна.

Но в этом есть и правда, как ни странно -
Что не напишет в книге человек,
Не обернётся костью долгожданной,
А будет палкой нам, из века в век.