«стихи — это смертельно раненая мечта»
© И.Ч.

Стихи — это кровь, что стекает из ран мечты,
однажды пронзённой и брошенной умирать,
пятная солёным, карминовым и густым
скрижали несбывшихся планов, листы утрат.  

Стихи — это тёмно-лиловые струи вод,
впитавших в ночной тишине потаённый страх.
Они, будто старый и ловкий багдадский вор,
крадут незаметно часы из карманов сна.  

Стихи... В них стихийная магия дикаря:
срываются в штопор, сметают лежалый сор,
не ведая жалости. Пробуя усмирять —
не справишься, только подбросишь дрова в костёр.  

Стихи — словно пластырь целебный для старых язв:
смягчат, напитают отваром волшебных трав,
оставят прогорклой кручины тошнотный яд
смолой застывающей склеивать букворяд.  

Стихи — лунный луч, облаков кружевная сеть,
в них регги песка и симфония вольных волн.
Они, окрыляя, зовут за собой лететь
сквозь летние грозы и ветреный произвол.  

В стихах — капли слёз, воскрешения торжество,
любви откровение, боль или благодать…
Ведь главное — с кем они пишутся, для кого,
о чём, переполнившись, немо в эфир кричат.