А нам останется немного -
Немного стылой тишины
И путь, ведущий от порога
Неприкасаемой весны.

Для нас табу её рассветы
И ароматы мягких трав.
Мы - постаревшие поэты
К зиме спешащие стремглав.

Давно уставшие от бега,
От молодых и дерзких ног,
Так жаждем мы, в покое снега
Похоронить остатки строк.

Когда-то удалым и смелым,
Перебирающим цвета,
Теперь покойно только с белым
Началом чистого листа.

В нём растворится блажь любая.
И липкой сажей чёрных строк
Фаворский свет не оскверняя,
Молчит непризнанный пророк.