Три часа ночи. Город тревожно спит.
Чёрной дырой зияет давний метро пульпит.
Глянешь - сплошные ямы да монотонный бит,
Рвущийся из киосков вывесками наружу.
Мир искорёжен, сломан, разбит, нарушен,
Будто устал шеф-повар, брошенный в общепит,
Биться ножом о кости вымерших новостей -
Каждый ответ разгадан, смолот в труху, рассчитан.
Граммом весомой правды где-то внутри горчит,
Так и бросаешь тело в чью-то печаль/постель.
Лучшие из последних больше не пьют вина,
На переходе - свет да обнищавший старец.
Выйти из жизни на предпоследней станции
Легче, чем застревать между “почти“ и “над“.
Утро фонарик включит, вырастет в полный рост,
Выдаст квадратный код на первое и второе -
Будешь, как тень, слоняться,
пока откроют
Солнце и вход в метро.