Дорога - мой кумир. Затягивают знаки
в высокий сумрак гор, подальше от ГАИ.
Всё то, что впереди, мой чистый лист бумаги,
мои колокола, и паперти мои.

Из тьмы течёт асфальт - из чёрной долгой скуки.
Обочины молчаньем полночи полны.
Когда нет никого, сюда приходят звуки
с обратной стороны пинкфлойдовской луны.

Вот так покой Земли крадут чужие луны.
Они волшебны, но безжалостны всерьёз.
И парочка колёс, Сансары и Фортуны,
в сто раз ценней четвёрки джиповских колёс,

когда стальным аллюром, шины в пыль стирая,
октановый табун рванётся вгорячах
на чёртов перевал (а может, в кущи рая?).
Ох, этот спор за жизнь с дорогой по ночам

напрасный и лихой, как русская рулетка.
Нет, я с судьбой “на вылет” больше не игрок -
давлю на тормоза, тянусь за сигареткой.
Не сотвори себе кумира из дорог.