А хотелось дороги из жёлтого кирпича
и попутного солнца хотя бы чуток – в придачу,
но вокруг никого, только дождь, как Пьеро, всё плачет,
да шальные вороны о грозах вовсю кричат.

По небесному морю плывут не спеша киты –
серебристо-молочные, смотрят на землю косо.
Это фокусник-август достал из цилиндра осень
и грустинки рассыпал, как мелкие конфетти.

Лишь закаты оранжево-дынные не соврут:
не прощается лето, а сок набирает, зрея,
и тропинки к мечте не покрылись сухим репеем.
Я поймаю танцующий ветер.
И снова – в путь.