Тают века, будто воск поминальных свечек.
Держим бессменно втроём плоский купол мира.
Время бездушно, нам давит Земля на плечи
у черепахи на панцире – без ранжира.

Нежится утро лениво в полях тумана.
Ночи длиннее, тепла с каждым днём всё меньше –
там наверху, где прощаются с летним жаром.
Здесь – выцветают наряды старухи гейши…

Явственней проседь, роняют деревья листья,
ткёт паутину упорный арахна-ветер.
Смолк птичий хор – улетели все вокалисты.
Старость целует, прощаясь…
И так столетья.

Нам бы к фарфоровым братьям скорей на полку –
вечность сменить, вжившись в стройную вереницу…
Хруст под ногами напомнит, что жизнь – осколки
слоников и ожиданий…
Мечтам не сбыться.