А осенью сбиваются часы,
меланхолично замедляя стрелки -
и ты по горло солнцепёком сыт,
и мухи, бороздящие тарелки,
увязнут в маринаде сентября.
Тогда начнёшь искать иные смыслы
в размеренной походке бытия
и под Киндзмараули тихо киснуть.

И так - до первых признаков зимы,
до заморозков в полуночных лужах,
пока другой измученный (аминь!)
тебя в туманной мгле не обнаружит.

Но ты - не пьянь, ты - мыслящий субъект.
А всё, что рядом, тянет на унылость.
Ты выбираешь лучшее из бегств
и черпаешь в несовершенстве силы.