Последними сгорели мотыльки
В огромных лепестках лесных пожаров.
Кипели воды медленной реки,
Земля ещё дрожала от ударов
Финальных термоядерных ракет,
Вулканы истекали чёрной лавой.
Среди грибов померк вечерний свет —
Там род людской, бессильный и лукавый,
Закончил свой бессмысленный забег
От райских кущ до огненной геенны,
И лишь один, давно не человек,
В пустой ладье среди могучей пены
Напрасно ждёт, когда к нему придут
С никчёмным медяком за переправу.
Историю писать — напрасный труд,
Да и читать — ни смысла, ни забавы.

2024