Вот ты идёшь — среди таких же собратьев.
Дождь, остановка, маршрутка, работа, дождь, остановка…
Дни сыплются бусами с лески — и не собрать их —
Они, как дождинки, скользят между пальцев ловко.

Всё течёт — иногда ручейком, иногда водопадом,
Ты продолжаешь куда-то идти, ждать чего-то, с чем-то даже бороться…
И так живёшь, живёшь, пока не споткнёшься взглядом:
На стекле запотевшем в маршрутке — солнце.

Ну да. Пока ты устраняешь в системе сбои,
Болеешь, лечишься, ходишь в гости строго на Рождество,
Периодически меняешь сантехнику и обои,
Покупаешь два каких-нибудь барахла по цене одного,

Скачиваешь себе на выходные побольше жутких
Фильмов, реагируешь или не реагируешь на каждый пустяк,
Кто-то рисует солнце в серой промозглой маршрутке —
Всем. И тебе. Просто так.

Возможно, у рисующих солнце секта такая — что ж,
Нынче всё может быть, и сектанты в такси маршрутном.
Но ты выходишь на своей остановке под всё тот же холодный дождь —
И почему-то тебе нелогично теплей, чем утром…