Онемевшие пальцы не чуют текстуру дней. Отрывается век — непутёвый бродяга-тромб. Надышавшись рекламным неоном, хрипит сильней Этот город, которому толпами рвёт нутро.
Этот город, хранящий на флэшках свою судьбу, Посылающий дворников глупо тревожить пыль… Я видала его, как и сотню других, в гробу. Я списала его, как и массу других, в утиль.
Он истоптан до дыр, и дороги трещат по швам. Наша память опять проиграла вселенский блиц. Из провалов её вылезает на свет трава И зелёными пальцами гладит края глазниц…
Опубликовано: 10/02/15, 15:14
| Просмотров: 755
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]