Нет, ребята, я не пейзажист,
Для меня - что сакуры аллея,
Что под снегом прошлогодний лист -
Не жалеют, не зовут, не греют...
Отчего же розовый ковёр
Лепестков опавших, чуть примятых,
Высветлил внезапно старый двор
Где-то в глубине шестидесятых?
Там вокруг был бесконечный мир,
Там за угол, в маленький подвальчик
Привозили розовый зефир...
И бежал неискушённый мальчик
В табуне таких же сорванцов
С медными монетками в ладошке...
Счастье есть, друзья, в конце концов,
Как и свет у памяти в окошке...

для конкурса "Седьмая пятница-147"