По городу снова плывут машины, как стая кайманов по мутной речке. В машинах, как в лодках, сидят мужчины и шепчут забористые словечки. По улицам тесным бурлят потоки, дрейфует на север лоток с шавермой, и омуты старых дворов – глубоки…
Плюется декабрь погодой скверной.
Ломает деревьям запястья ветер, швыряя обломки в лицо прохожим… Навес магазина, как странный веер, уносится в небо. На черной коже залитой дороги лежат плакаты: их смыло, сорвало, смело со света. Обломки тележки/скамьи/фрегата выносит на площадь.
Летит газета, за нею бейсболка, мальчишек стая, волшебный фонарик, цветы от мужа, пирожное с кремом и чашка чая… Пожалуй, мне вредно смотреть на лужи)))