Какого-то черта смотрю
в озябшие стылые окна.
Наверное, я к январю
утрачу надежду на май.
Подмокший фланелевый шарф
которые сутки не сохнет.
Пропитанный сырью кошмар
сведет меня скоро с ума.
Погода - не минус, не плюс,
и копится морось на ветке.
Слагается сумрачный блюз
от стука моих каблуков.
Я дома найду тишину
и томик зачитанный ветхий.
Сняло бы тоску, как рукой,
лишь руку бы ты протянул...