…И заболело внутри, задрожало от музыки. Город почудился – маленький, после дождя. Улицы узкие, окна у домиков узкие, и любопытно герани из окон глядят.
Все в этом городе кто не старухи, те странники. Вставшие намертво ходики – местный тотем. И в палисаднике (тут сплошняком палисадники) грозди сиреневых, как холода, хризантем.
Небо сырое и вязкое, будто бы в копоти. Храм за оградкой – не выбелен и низколоб. Мокрые окна и блики. Оглянешься, господи… – нет никого. Только форточка хлопнула: хлоп.
Тёмное, смутное шьётся лохматыми нитями, тянет-потянет в беспамятство, в чёрный провал… Мне в этом городе дышится с хрипом и… выпить бы.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Поля, это прекрасно! Пока читала, начисто забыла, что в первой строке играет музыка, и лишь на последней строчке очнулась. Рассказ о маленьком городе так затянул, что я была полностью там, и вдруг - аккордеон. Прямо какое-то перемещение во времени и пространстве. Много чего еще хочется сказать - до того понравилось.
Аполло, простите меня ради бога, - я случайно Вам минус поставила... Это ошибка! Я новенькая, вот, сослепу, и тычу куда непопадя... Не нарочно я! Путаю право и лево, как многие блондинки...
Это ошибка!
Я новенькая, вот, сослепу, и тычу куда непопадя...
Не нарочно я! Путаю право и лево, как многие блондинки...
И маленький промокший город настоящий - жили, знаем.
Отлично. И по-своему "отлично от других"(с).
"Все в этом городе кто не старухи, те странники.
Вставшие намертво ходики – местный тотем".
Вот эти строчки просто синопсис большой поэме о маленьких городах.