Мой город нынче пьян до глупых голубей, Шныряющих вокруг и вечно что-то жрущих. Мой город – полынья, убьешь меня? Убей. Убей мою хандру и… голубей до кучи.
Ты триста лет стоял и пил портвейн дождей И триста простоишь, в воде каналов корчась, Тебя поил не я, стой над Невой, балдей - Торчащий из болот меж финских низких кочек.
Не я тебя вогнал в туман, ты сам зашёл, Шатаясь и кряхтя хламьём пятиэтажек, Напился – закуси, и будет хорошо. Пусть ты закусишь мной, ведь, я не против даже.
Послушай, ты смешон, угрюмо-жёлт и тощ, Скажи, когда же ты бываешь настоящим? Когда тебе в лицо плюёт осенний дождь? Так пей хоть каждый день «до ёжиков шуршащих».
Кстати, была же на Графах сноска, нет?
А тут нет. Забыла я ее что ли?
Ну раз, говоришь, не надо, знач, не надо.