Пыль веков, коварные индейцы,
Верной шпаги меткие уколы…
Что нам снилось в мятно-терпком детстве,
Где мальчишки бредили футболом,
Отходил фрегат под крики чаек,
Оживали духи древних храмов…
Где на спинах выцветших фуфаек
Выводили гордое «Харламов»…

Расцветали взрослостью и силой,
Становясь циничней и брутальней,
У судьбы подачек не просили,
А себя испытывали далью,
Тормознув ближайшую попутку…
Отчего-то вспомнилось всё это…
То ли блажь усталого рассудка.
То ли просто пролетело лето…

Отзвучал оркестрик, гаснут свечи,
Эпилог от повести остался.
Наступает кобальтовый вечер,
Как бы ты, дружище, ни старался.
Солнца диск, разменною монетой
Опустился в прорезь горизонта
И звучит, не требуя ответа,
Наших дней пожизненное рондо…