Ты говоришь, что не о чем писать, глядишь во двор на бабушек и лужи, ещё один окурок в банке тушишь, рассматриваешь стрелки на часах.
Ты думаешь: ну пара-тройка лет... ок, двадцать-тридцать... что изменят в мире? Живёшь-живёшь, однажды – бац и нет, ни в памяти, ни в собственной квартире.
Придёт какой-то долбаный чувак, повесит шторки новые на кухне, а ты себе смотри и не возбухни, поскольку помер. В общем, как-то так...
Но – вот же день. Он изморосью тих, он чёрен птицей и прозрачен клёном, он шёпотом бредовым, воспалённым с тобой ещё пытается шутить.
Подсвечивает пасмурный стакан – мол, коньячку? А что же, по сезону! И шлёт тебе синичек перезвоны, и тоже пьян...
Когда не станет видно циферблата, и в городе не будет ни души, ни лая, ни автобусов, ни мата, запомни, запиши
подслеповатый свет из мокрых окон... Останется тебе от октября сиюминутность, впаянная в строку, как муравей в кусочек янтаря.
Качественная лирика.
Вязь слов и смыслов.Красота!