на конкурс Седьмая пятница

Помню начало жизни моей сознательной.
В окна общаги холодный сырой норд-вест.
Не докучали в прошлом друзья-приятели,
рос я без сверстников, был я один, как перст.

Быть кочегаром мечталось мне в годовалости -
возле котельной я щепочки собирал,
очень хотелось тепла - бесконечной малости,
пусть хоть коробочку, если не самосвал.

Кухня на несколько плит, владенья удельные
чада и дыма, шкворчащих зло сковород.
Вечно хвостатые шлындали там студентики -
в общем-то мирный по тем временам народ.

Лето цвело гитарами, студотрядами,
модным начёсом и патлами до плечей.
В мире студенческом вырос с бабушкой рядом я -
в общем-то общий, физматовский, не ничей.

Жизнь расцветилась, расщедрилась с года оного,
только вот память, словно чужой пароль,
нежит холодную серость пола бетонного -
девять "квадратов" в общаге моей сырой.