На снимки старые глядеть и век угадывать по лицам…
Там три усталых продавщицы врастают в чёрно-белый день.
В застывшей вечности сквозит исход надломленного лета,
пугливо ёжатся букеты в плетёной пропасти корзин.
Избравший домом Оксфорд-стрит бедняк немного пьян и жалок,
а запах вянущих фиалок стеной невидимой стоит.
Людей, попавших в эпизод на старомодном блёклом снимке,
мне не узнать. Что станет с ними, кто их от голода спасёт?
Толпа торговлей занята. А значит, будет продаваться
на фоне сменных декораций в любом столетье красота.