худ Анна Анчер

Опять грустишь, опять тоскуешь,
тетрадь в линеечку косую
нетронута пока.
И вьётся дым над гаражами,
а ты в оранжевой пижаме
глядишься в облака.

Несёшься с ними в путь далёкий,
и небо кажется глубоким,
и сбит сердечный ритм.
Но тут заходит, всех печальней,
сосед Матвей - за чашкой чая
за жизнь поговорить.

Тебя прервав на полуслове,
твердит, что ключ чердачный сломан,
а всем плевать, увы.
Тому, кто пакостит в подъезде
хотел бы он по морде съездить,
лишь имя назови.

Потянешь нитку разговора -
он спорит, снова недовольный,
ругается, кружит.
Трещит, как старая сорока,
и если кто умрёт до срока,
то будет долго жить.

Сосед ушёл, прервав беседу,
пообещав, что скоро съедет,
поселится в глуши...
Мечта мечтой... А ты, притихшей,
всё пишешь, пишешь, пишешь, пишешь...
В квартире - ни души.