Alexander Klevan

Снова дождь. Новогодней Москве не подарено снега.
Отражается небо в искусственном блеске витрин,
но не купишь в подарок любовь, не запрыгнешь с разбега
в свой последний вагон, если заперта дверь изнутри.

Значит, буду одна… Тишина в опустевшей квартире.
Недопитый бокал, и твои от машины ключи.
Больше нечего ждать, опустились на ходиках гири,
заводная кукушка теперь безнадёжно молчит.

Отшумевшая ночь тихо смотрит в погасшие окна,
и мечты начинают, как детские сны, ускользать.
Утром чувствую я – под щекою подушка промокла,
и свернувшись калачиком, вновь закрываю глаза.

Только вдруг ожила деловитой хозяйкой кукушка,
И за дверью шаги, и звонок. Слышу твой телефон.
«Да, я дома… приехал с утра…» Почему же я трушу,
понимая, что чудом попала в ушедший вагон?

Льётся в кухне вода, дразнит запах лимона и кофе.
«Соня… сладкая соня…» – твой ласковый голос бубнит.
Я шепчу, что по соням и кофе ты признанный профи,
а потом наше личное солнце взмывает в зенит.