"Весна, я с улицы, где тополь удивлен,
Где даль пугается, где дом упасть боится,
Где воздух синь, как узелок с бельем
У выписавшегося из больницы."
(Борис Пастернак)

Дома, готовясь зашагнуть в залив,
вдевают синь больного неба в обод.
Весенний ветер - дёрган и пуглив,
и голоден, как пёс в твоих трущобах.
Но чайкам без него невмоготу —
на край перил пытаясь примоститься,
мучительно всё утро на мосту
то плачет, то кричит большая птица.
А ветер мчится сквозь чугун витой,
и воет, застревая в узкой щели...

И кажется, что ты и сам готов
за ним брести без смысла и без цели,
цепляясь шпилями за мокрый небосвод,
легко рекой разламывая створы —
когда он, наигравшись, вновь уйдёт,
с осенними дождями прямо в море.