В подвале потолок как небо хмурится,
и в лампе огонёк моргает скромно,
круги сужает бабочка-капустница
упорно
к парам от керосина, к тёплой вечности -
согреется, хотя бы на мгновенье -
лимонная, красивая, беспечная
с рожденья.

В окне бетонном каблуки и голуби
живут на фоне мраморной панели,
сентябрьский дождь пытается ускорить их
шрапнелью.
На тумбе от Морриса пятка грязная,
но, если подойти к проёму ближе,
видны кричащие, разнообразные
афиши.

Мечтал я стать актёром - слава, публика!
Мечтал с пелёнок, с первой погремушки.
Но, я - суфлёр, а роль...
Моллюск, загубленный
в ракушке.