Аз-буки устали.

По карнизу,
неоново,
ползут в переход.

Там - саксофоново,
через соломинку -
прошлое.
С бутербродами.
Дёшево.

Свинца бы да олова...

Сделать припой
с канифолью скрипичной.
Заново всё запаять.

Есть только спички
и смятая пачка мальборо.

Курю виртуальное,
пускаю кольца из проволоки
вдоль
остатка смычка сломанного
сквозь звуки, висящие эхом
посреди жестяного смеха
фальшивой струны.

Нет голоса.

Нет волшебного волоса -
кончиком из "фиолетово"
вслед безбилетному
звуку -
ноте ушедшего до.

Надеюсь, это не дно.

Есть силуэты.
Они с выключателем света
ночь предлагают взаймы:
- Попробуй!
  Привыкнешь, и мы
  тебя обеспечим уходом...
Мне мрака с избытком,
уроды.

Есть спички.

И чувство Ионово:
где саксофоново -
будет кончина тьмы.

Жгу понемногу.

Надо доесть бутерброды
и выплыть из этой чумы.