Сгустилась тьма над растревоженным Йоркширом…
Мы свечи жжём и чертим мелом пентаграммы.
Страх правит миром, господа! Страх правит миром.
Чем ближе полночь – тем сильнее ноют шрамы.
Прокисший запах придорожного трактира…
Нас было семеро – в живых осталось трое:
Мой брат пал жертвою голодного вампира,
А трое воют на луну, ища покоя…
Я плавлю крест – отлить серебряные пули.
Творю молитвы – вдруг хоть что-то нам поможет?
Вот красным отблеском глаза в углу сверкнули,
И я шепчу: - Дай до утра дожить мне, Боже!!!
Седой вервольф, пробив окно, порвал мне глотку -
Я помню каждое мгновенье этой драмы…
Страх правит миром, господа! Кровь слаще водки!
А в полнолуние так сладко ноют шрамы…