Я здесь одна - от этой мысли жутко.
Скользит по шее змейка сквозняка.
Как трудно мёртвым холодом рассудка
в живую суть рассветную вникать.
От Бога я бежала без оглядки,
и стены храма были мне тесны.
Теперь лежу, себе давая клятвы -
не падать духом в омуты и сны.

Как будто гроб – дощатая терраса,
увитая бушующим плющом.
Отважный луч пытается пробраться
сквозь толщу тьмы и тронуть мне плечо.
А я лежу под каплями мгновений,
в рассветной мгле нащупывая пульс.
Рождаясь на свету, крадутся тени –
живые. Потому я их боюсь.

Здесь всё не так, неправильно, иначе,
я в мир лукавых игр вовлечена.
Мне хочется заплакать – я не плачу,
кричу, а губы шепчут «Отче наш».
Тревоги разливаются по венам,
и душит шею нить жемчужных бус…
Я верю, через несколько мгновений
меня коснётся луч. И я проснусь…