Тень этой птицы летала отдельно: по мрачноватым гудящим котельным, вдоль полустанков, листвой занесенных, сквозь запылённые стекла вагонов... То коридором скользила больничным, в пульсе прерывистом билась по-птичьи, то в полумраке усталого лифта виделась в странном плетении шрифта. То ночевала в клубочках омелы, то разрывала порядок замшелый, падала в рифмы и билась о строки тень не осознанной птицы Тревоги.
Чё-то меня это занялО... и "вставило" в целом!
Тень отражения птицы, сидящей на моём плече, исчезла...
Я больший сирота, чем птица, которой не было.
Зеркало плачет.
Если чувствует, то как-то иначе, чем существо, считающее себя хозяином тени, а то и (ссстрашное дело!) источником тени)