В век повальный Интернета
нас, поэтов, развелось!
Есть у каждого поэта
и восторженность, и злость.

Всё поэты чуйкой чуют,
чуют чуйкою, о да!
И врачуют, и бичуют,
и линчуют иногда.

Но поэзия - пустое!
Как горланили они
в дни репрессий, в дни застоя
или в оттепели дни!

А теперь - иное дело.
Менестрель толпе не мил.
Муть поэзии осела
на литсайтах в плотный ил.

Как умом поэт ни правит -
человеку средних лет
ни зарплату не прибавит,
ни потенции поэт.

Клич: "Карету мне, карету!" -
стих в болоте тишины,
и народу до поэтов -
как забору до Луны.

Как-то мы живём дебело,
тонус наш не напряжён:
одиванив наше тело
мы не лезем на рожон.

Там, где в бронзе Маяковский,
или Пушкин - честный кент,
мы не лезем с рожей плоской
повисеть на монумент.

Все теперь не ходют строем -
покопаться бы в белье.
В шейкер оттепель с застоем
льёт ригидный сомелье.

Ставят в грех дыру в карманах,
обсмеяли честный труд,
и висящих на титанах
за титанов не почтут.

Прочь тоску! Вперёд и с песней!
С песнею вперёд, о, йес! -
и вернутся дни репрессий,
чтобы вновь поэт воскрес!