Жил-был поэт. Как и надо, безумный. Ночью стихи писал.
Очень уж нравились свет ему лунный, чёрные небеса.
Утро встречал неохотно, печально. Днём для него не жизнь.
Счастлив был лишь под светилом дальним, тускло смотревшим вниз.
Он одиноко гулял в потёмках на берегу реки,
в тихом саду, в уголках укромных, где не слышны шаги.
Время бежало, время летело... Только однажды вдруг
деву увидел он в платье белом... призрак в глухом углу?
Длинное платье, тонкие руки... Может быть хороша...
Бродит ночною порою от скуки родственная душа?
Долго за ней по аллеям гнался, долго на лодке плыл...
В дверь проскользнула... и он постучался... кто-то ему открыл...
Хмуро ответил открывший сонный: "Женщины в доме нет.
Только хозяин годов преклонных. Манит вас лунный свет..."
Больше поэта с тех пор не видно, бросил стихи писать.
Даже прислугу пугает видом... Что ему небеса?
Что ему в звёздном теперь мерцанье? - может их тоже нет....
В мире всему лишь одно названье - призрачный лунный свет...

03.04.2010 23:20

© Copyright: Strega, 2010 https://stihi.ru/2010/04/04/170
Свидетельство о публикации №110040400170

на «Всепогодная Пяточная Блиц-Регата. Рейс 64» (Ноев Ковчег)
http://stihi.ru/2010/04/03/2107

Тема: СВЕТ