Когда подходит чёрная вода
к струящимся по гальке лунным пятнам,
я слышу, как зовут меня обратно
к моим, на дне оставшимся, следам
размякшие от волн морские твари,
без кожи, без хребта и без души.
Слабею, как при солнечном ударе,
хоть в небе только звёздные ковши.
Гипнозное качанье острых бликов,
раздавленных ракушек мерный хруст
мне в подсознанье посылают лики,
и то, что раньше знала наизусть.
Знакомых незнакомцев галерея
в старинных рамах, тронутых трухой, -
как зал давно закрытого музея
из жизни, мной потерянной, другой.
Теряю над собою власть... И волю
не удаётся вновь собрать в кулак.
Одну лишь мысль безумную мусолю:
"Меня там ждут. Не зря ведь послан знак.
Туда, иначе боль меня замучит..."
Ещё немного - и пошла б ко дну!

Но, слава Богу, набежала туча,
закрыв собой проклятую луну...

На Блиц 52 - психоделический (20.06 в 20-06 мск)
http://litset.ru/publ/15-1-0-59027 20/06/20, 21:24