Поэты не ушли, а с нами,
Те, кто великие для нас.
Вот Блок в луче закатном замер,
Есенин хитро щурит глаз,

И Пастернак, весь удлинённый,
Холодной тучей улетел
К себе на дачу, удивлённый
Существованием без тел.

В студёный вечер Маяковский,
Узором ледяным в окне,
Махнёт зажжённой папироской,
И мне покажется, что мне!

Цветаева речной водицей
Меж белых лотосов струясь,
Всё хочет с миром распроститься,
Всё увеличивая связь.

Засыплет снегом Евтушенко
Родную станцию «Зима».
Кутилов тяпнет хорошенько,
И пропадёт ночная мгла.

Куда ни кинь – родные лица,
В туманах, в листьях, в свете дня…
Я вижу их так крупно, близко,
Как будто в мире нет меня.