Я всегда мечтал увидеть в её глазах ту любовь, которая есть в моих.
И сегодня, наконец, я ее увидел. Но она – не для меня…

Драгоценная Ли, – нет! – булатная, смелая Ли.
Здесь не лунный, другой – непонятный, безликий лимб,
это мир между бредом и явью, лишённый прочности.
Время – Бог, но поскольку обидел его – не жди
ни прощенья, ни жалости. Ветер болотный дик.
Я застрял без тебя в безысходных тисках пророчества.

Одурачены сны, обезглавлены скукой дни –
то ли март, то ли мартоноябрь шумит: «Махни,
не вернётся она. Вы мирами да горизонтами
не сойдётесь». Я письма пустые кладу в конверт
и рисую твой профиль чаинками на столе.
Из таких мелочей паутины-минуты сотканы.

День сурка или сони – какая мне разница, Ли,
если длится он вечность, тревожит, першит, болит,
журавли не летают на юг, маргаритки блёклые.
Здесь само ожидание ожило, стало тем,
кто ревёт по-драконьи в разлапистой темноте,
говорит за тебя, заполняет смолою лёгкие.

Белый кролик давно потерял неприметный след,
и Чешир говорил, что ваш город сошёл на нет:
почерневшее солнце, беззвучие, апокалипсис,
только пепел опавший, как мёртвые мотыльки.
Я не верю: надежда – маяк для моей тоски
в нереальной, застывшей на месте больной реальности.

Но вчера Брандашмыг, прибежав, растрезвонил весть.
Он увидел тебя на поляне в стране чудес,
в жутком замке, где розы острее мечей со стрелами.
Окружённая стражей, в накидке из соболей,
улыбалась, когда беззаботно шутил валет.

…А сегодня ты стала червонною королевою.

*****
Зимний бал-маскарад Кто ты?
Письмо Шляпника Алисе