Зимний омут омоет мрак, свет к обеду поспеет, слеп. Всторч по руслу торосный щит, будто сброшенный турий рог. Глянь: на ёлке растёт икра, а для зрелищ пребудет хлеб, по запруде намазан лёд: есть коньки — заезжай в шинок.
Юбкой порванной полынья жалит в тысячу жгучих игл — вот проглотит — кадык-волна ходит, сжат ветровой рукой.
Горд, солдатен реки трофей, пузырьками одежда игр: прячут, кутают крылья-зонт — зазвенят, лишь взмахни, раскрой. Меж заиненных стрел-ресниц, не скрывая голодный блеск — то в свинцовую глубину, то на шепчущий строй стволов — устремит многозвёздный взгляд бесприютный промокший бес, свистом выманит, уведёт, будто гамельнский крысолов.
Оставляя белёсый след на озябнувшей черноте, задевая за колья крон и сугробы на берегах, будет перья и кровь ронять, неуступчиво вслед лететь тот, воинственный, что решил: не взирая — оберегать. Передёрнет затвор. Плечом, притираясь, качнёт приклад. Пуля-дура не в молоко — в зачеканенный бесий бок.
Остограмиться-накатить — за удачу не наугад — забредёт по купели вод приуставший воловий бог. Крякнет, примет на золотой. Будто счастья наперечёт, втянет смачно и не спеша чёрной корки густючий дух, подивится сухим ногам — хмель, злорадствуя, развлечёт — и беспечно заснёт в углу, до поры и незряч, и глух.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Мистика, уверен на 100%, что я уже написал на этот стих рецензию. Попробую повторить) Стих очень тяжёлый для прочтения, он как будто бы проговаривается заговаривается, но вот если войдёшь в него правильно, то уже и выйти будет сложно) Не люблю мистику стихотворную, практически всегда она банальна-сюжетна, то есть прозаична. Но этот стих не такой, и это...мистика))
Я, наоборот, мистику очень люблю - и читать (особенно жутенькое чёнить), и писать. Очень рада, что зашла история