Я в субботу с работы пришёл, погладил домашнего хищника, вспомнил, надо на конкурс стишок нацарапать, про мистику. отключил изнурённый смартфон и лениво расправил «Ленову». начал нервно-инертно рожать – идею, метафору, слово. На этапе творительных мук и в пылу сигаретного тления я услышал таинственный голос: «Не пиши это стихотворение – кто прочтёт дописанную работу, тот умрёт… или превратится в кого-то…».
Я, конечно, продолжил писать, но подвинул поближе зеркало, Рифмы были простыми, размер, как и ритм, исковерканными. Снова голос, который стал мягче, твердит: «Не пиши, или-или…». Я подвинул поближе к себе Кьеркегора и Библию… И, конечно, продолжил писать, закупорив окна и двери, А голос промолвил: «Ладно, никто не умрёт, но заявишь на конкурс стишок, – останешься зверем…». … Бред, конечно, но время вышло, публикую на конкурс работу; поверьте, очень сложно вставлять ссылку лапками оцелота…
Кьерке-горное, или или-или
Не пойму, то ли сон, то ли сдвиг,
То ли вдруг засбоила программа.
Я решил не читать этот стих!
И тотчас превратился в барана...