Я в субботу с работы пришёл, погладил домашнего хищника,
вспомнил, надо на конкурс стишок нацарапать, про мистику.
отключил изнурённый смартфон и лениво расправил «Ленову».
начал нервно-инертно рожать – идею, метафору, слово.
На этапе творительных мук и в пылу сигаретного тления
я услышал таинственный голос: «Не пиши это стихотворение –
кто прочтёт дописанную работу,
тот умрёт… или превратится в кого-то…».

Я, конечно, продолжил писать, но подвинул поближе зеркало,
Рифмы были простыми, размер, как и ритм, исковерканными.
Снова голос, который стал мягче, твердит: «Не пиши,
или-или…».
Я подвинул поближе к себе Кьеркегора и
Библию…
И, конечно, продолжил писать, закупорив окна и двери,
А голос промолвил: «Ладно, никто не умрёт, но заявишь на конкурс стишок, –
останешься зверем…».
…
Бред, конечно, но время вышло, публикую на конкурс работу;
поверьте, очень сложно вставлять ссылку
лапками оцелота…