Знаешь,
будет воскресное летнее утро,
ничего необычного,
кроме внезапной
аллергии на тесную кухню и утварь,
кето-завтрак,
привычный лавандовый запах,
исходящий от влажных волос после душа.
Скрип балконной двери
резанёт по живому,
словно лязг металлических ножниц
нарушит
от природы густые,
до пояса, волны.
По спине пробежит запоздалым испугом
мысль, что надо бы срочно постричь покороче
светло-русые косы -
причину недуга,
чтобы голову свежестью волн не морочить.

Я обегаю улицы в поисках стрижки,
натыкаясь на двери закрытых салонов
в захолустном, ленивом,
пустом городишке.
День покатится в тёмный овраг
по наклонной,
и снимая в прихожей квартиры заколку,
вдруг пойму,
что желание взять и отрезать
было лучшим сегодня за вечер знакомства.

Слышишь,
как приближается ножничный скрежет?