"Колбаса, бычки в томате" Было тридцать мне когда-то,
Подавал и я надежды:
Даже в мыслях плащ Пилата
Примерял... С портрета - Брежнев
Укоризненно и строго
В гараже на стенке смотрит:
Дескать, что же ты, Серёга,
Так вот взял, да всё испортил?
А ведь я - не алкоголик:
Дважды в месяц я бухаю,
Но всегда - в умат, до колик,
Знать - судьба моя такая:
В день получки понарошку
Собираюсь, понемногу -
Остаётся мятый трёшник,
До аванса - как до Бога.
Две недели пролетели
На безжалостной диете -
Вот аванс, в кармане деньги,
Двое ждут, а я к ним - третьим.
Эх-х... А был бы я наследник,
Пра-пра-правнук Агасфера -
Каждый день, как в день последний,
Я ни в чём не знал бы меры.
ел кефир, сосиски, шпроты
а теперь зовусь я ватник
существуя без работы...
Загрустивши как-то отчего-то:
Дотянуть бы как-то мне до пенсии,
Как-то существуя без работы...
Иван, спасибо.
Как живой, глядит с портрета.
Взгляд невластный, даже нежный,
Подбодрил во мне поэта.
В гараже завис невольно,
Пропадаю третьи сутки,
Но житьём-бытьём доволен -
Есть в стране правитель чуткий…
Я сегодня не бухаю,
Я уселся на диету,
На спиртное я чихаю -
Я - заложник диабета.
Тридцать три мне скоро минет,
Возраст очень символичный:
Недостаток витаминов,
Без проблем всегда – больничный.
Мне, строкою нездоровой
Изливаясь в ноосферу,
До Пришествия Второго
Притворяться Агасфером.
Представлял себя Пилатом,
В гараже, под плащ-палаткой.
Не дал Бог ума палаты,
Но… есть трёшник под подкладкой.
От аванса до зарплаты...
Запорожец был “с ушами”,
Голова – ума палата.
А теперь в глазах лишь льдинки,
Рот прошамкивает мантры...
Только старые ботинки
С гордым лейблом “Саламандра”)
Слишком шалой стала печень...
С Новым Годом!