"Колбаса, бычки в томате"  Было тридцать мне когда-то, 
 Подавал и я надежды: 
 Даже в мыслях плащ Пилата 
 Примерял... С портрета - Брежнев 
 Укоризненно и строго 
 В гараже на стенке смотрит: 
 Дескать, что же ты, Серёга, 
 Так вот взял, да всё испортил? 
 А ведь я - не алкоголик: 
 Дважды в месяц я бухаю, 
 Но всегда - в умат, до колик, 
 Знать - судьба моя такая: 
 В день получки понарошку 
 Собираюсь, понемногу - 
 Остаётся мятый трёшник, 
 До аванса - как до Бога. 
 Две недели пролетели 
 На безжалостной диете - 
 Вот аванс, в кармане деньги, 
 Двое ждут, а я к ним - третьим. 
 Эх-х... А был бы я наследник, 
 Пра-пра-правнук Агасфера - 
 Каждый день, как в день последний, 
 Я ни в чём не знал бы меры. 
 
 
  
 
  
 
  
  
 
 
 
 
 
ел кефир, сосиски, шпроты
а теперь зовусь я ватник
существуя без работы...
Загрустивши как-то отчего-то:
Дотянуть бы как-то мне до пенсии,
Как-то существуя без работы...
Иван, спасибо.
Как живой, глядит с портрета.
Взгляд невластный, даже нежный,
Подбодрил во мне поэта.
В гараже завис невольно,
Пропадаю третьи сутки,
Но житьём-бытьём доволен -
Есть в стране правитель чуткий…
Я сегодня не бухаю,
Я уселся на диету,
На спиртное я чихаю -
Я - заложник диабета.
Тридцать три мне скоро минет,
Возраст очень символичный:
Недостаток витаминов,
Без проблем всегда – больничный.
Мне, строкою нездоровой
Изливаясь в ноосферу,
До Пришествия Второго
Притворяться Агасфером.
Представлял себя Пилатом,
В гараже, под плащ-палаткой.
Не дал Бог ума палаты,
Но… есть трёшник под подкладкой.
От аванса до зарплаты...
Запорожец был “с ушами”,
Голова – ума палата.
А теперь в глазах лишь льдинки,
Рот прошамкивает мантры...
Только старые ботинки
С гордым лейблом “Саламандра”)
Слишком шалой стала печень...
С Новым Годом!