на "Привет, любимая"
(Елена Наильевна)

Я написала ему: "Камон,
люби меня, ты красив и светел!
Я не могу без тебя".

А он...
а он мне попросту не ответил.
И я подумала: "Вот же чёрт,
наверняка я ему противна".
Взяла билетик на самолёт и влезла в платьице из сатина.
Скорей, высматривать модный Крит в залитый солнцем иллюминатор!
Внутри поставила на репит: "Мне_Ничего_От_Него_Не_Надо".
А может, вру я, не обессудь, а может, села в дрожащий поезд;
что дальше было со мной, не суть, не в этом соль, не о том и повесть.
Считай, проглочено рыбьим ртом, уж если скрыла и умолчала,
ни слова жалостного о том, как я лежала ничком сначала,
о том, как жажда была долга и жизнь дырявила, словно шило,
но раз решила, что нифига, то хоть трава не расти: решила.
Покрылся снегом сорочий гай, белее сахара-рафинада,
а я твердила, как попугай: "Мне_Ничего_От_Него_Не_Надо".

И вот когда поломался лёд и мамы мыли усердно рамы,
удача верно пошла на взлёт, и ныть о нём перестали шрамы,
я ела утренний круассан, в тени платана предавшись неге,

он написал мне!
Он написал!
\а я подумала: "Блин, Онегин"\
"Привет, любимая, как дела?
Ты что же, милая, мне не рада?"

Я улыбнулась и поняла,
что ничего_от_него_не_надо.
_____________________________________________________
_____________________________________________________

You know, Пьер-Огюсте́н Каро́н,
я – драматична и комедийна.
Твой Фигаро́, what a shame,
сome on,
is simply ice – то есть, просто льдина.
Английский знаю: могу снежок
легко почистить, сложить кирпичик…
Но этот Он… Он меня обжёг, как солнце стаю летящих птичьих.
Так рыбьим ртом я рифмую Крит с repeat, и нафик немодный русский.
Сорочий гай на снегу искрит, (читайте: «Армия Трясогузки»).
Своим подругам о Нём молчу, не то завидовать станут дружно.
Когда Он видит на мне парчу, то забывает, что мне не муж, но
вбивает гвоздик в усталый шрам, ломая лёд и окна фрамугу.
Наверно, хочет, чтоб я ушла есть круассан с рафинадом к другу.
…Он долго думал, смотрел в глаза, растил траву, изнывал от жажды.
«Мне так дыряво», Он мне сказал, «Как будто в копчике шило. Дважды».
А я подумала: «fuck the What?», и стих слепила в тени платана.
Читатель думает – проза вот, а говорили, что бесталанна…
И вот когда на Илью - босой иллюминатор иллюминатов
кропит крапиву пивком-росой, когда не хочешь ни в рай, ни в НАТО,
когда брачуются як да конь, и попугай попугаен попой,

когда без нефти (а Я такой) оставил все США с Европой, –
творю поэзию English with, но с божьей помощью андэскора.
На взлёт удача, but fortune – вниз. Ой, в графоманы запишут скоро...

You know, дедушка Бомарше,
я – фееричнее лимонада.
Никто не нужен, а Он - в душе.
Хоть я Ему – нифига_ не_ надо.

The End.