Я вижу: облако скользит. О чём оно
Безмолвным образом твердит - знать не дано.
Меняет облик: то кочевник, то верблюд.
А мне стихи покоя нынче не дают.

Они - воздушные: не строфы - пузыри,
Но смысл не ловится, как ты ни посмотри.
Глядел я справа, слева - нету головы -
Одни копыта, и рога среди травы.

Как сон разгадывал, спрямляя строк руно.
Но звёзды, молча заглянув в моё окно,
Мне не раскрыли гороскопно-сонных тайн -
Не вняли просьбам, что твердил, как попугай...

Я закричал: "О чём твой стих? Ответь, поэт!"
Но улыбнулся, словно кот, он мне в ответ
Чеширски хитро, исчезая по чуть-чуть,
В стихов своих неразбираемую муть.

А облака летят. Смахнув с чела покой,
Ловлю с холма их смысл протянутой рукой -
Он расплывается то в буквы, то в слова.
Тачая думой мысль, кружится голова...